India

La violencia de Ganga
empapandos.

El olor de los muertos
y de los vivos que parecen
muertos.

La densa bruma que no va
a ningún lado.
Que se aquieta en el tiempo
de los dioses.

La lluvia que nos escupe
del rio y nos advierte sobre
la vida de afuera,
la real.

Y nos vamos entre el agua
y el lodo y la miseria humana
de un pueblo que existió
en algún canto sagrado.

B.B.

N.Y.

Caminando comienzan a
levantarse los colosos
de un medievo moderno.

Y ahí están los personajes,
el rey, la princesa, el bufón,
el mendigo.

Y te preguntas si ese cielo, si
ese castillo es real.
Si esta imperfección feudal
no es un fraude.

Si esta escenografía fué colocada
para tus ojos solamente.
Para jugar con nuestra mente
de niños que construyen ciudades.

Y seguimos saltando los números
que son calles, que son números,
que vuelven a ser calles.

Y ahí, al final, el agua
que nos embruja
que quiere llevarnos
que nos dice que debemos continuar
el viaje.

Para B.B.